Врачи говорили, что время нас вылечит, перебинтует,
Только либо они соврали, либо это время теперь бунтует.
Я к выводу прихожу, что время совсем не лечит:
Меня лечит тот, кто с каждым разом меня обнимает крепче.
Только либо они соврали, либо это время теперь бунтует.
Я к выводу прихожу, что время совсем не лечит:
Меня лечит тот, кто с каждым разом меня обнимает крепче.
Я устала..очень..
Хочу дождь. Крупный и холодный. И обязательно ветер. Сильный.
А еще лучше грозу. Чтобы жаркий день, а вечером сильная гроза. С ветром, который гнет деревья и молниями на все небо.
А еще хочу спать.
И шоколадное пирожное.
А надо идти учить экологию. И на небе ни тучки.
Мне никто, кроме него не нужен,
Только его я вижу будущим мужем..(с)
Жарко. Очень жарко. Или так только кажется после долгой зимы. Воздух горячий, горячий.. даже в легком платье жарко. Зато листочки начали распускаться на яблоне, такие ярко-зеленые.. сейчас бы дождик весенний или даже грозу..
Читаю "Мост в чужую мечту". ШНыр 3. Странная все-таки серия. Но пока меня все еще тянет ее читать.
Цитаты из книги:
- Этот человек заразен.
- Почему заразен?
- Ему все равно во что верить, только бы ни во что не верить.
Книга – это деревце. Сажаешь и начинаешь терпеливо поливать. И стараешься не показывать никому и не выдергивать из земли, чтобы проверить, пустило ли оно корни. А то ведь и не пустит.
Порой человек разумом доходит до необходимости что-то изменить в себе, потому что всё - тупик. Но в тот момент, когда он понимает, что он в тупике, он почему-то круто поворачивает и пятится назад. Так и рыба. Доплывает до стенки аквариума и притворяется, что никакого аквариума нет. Плывет обратно. Ей так выгоднее. И спокойнее.
Все камни, которые мы подбрасываем – со временем обязательно к нам возвращаются. Но порой возвращаются не сразу, и мы не замечаем следственной связи.
Освещенная фонарями Москва, холодная и ветреная, наполнялась странным ночным народом, днем точно не существующим и, вероятнее всего, отсыпающимся. И ночью в воздухе носилось гораздо больше мыслей – ярких, тонких, интересных. Казалось, небо приближалось к земле.
Самая сложная наука – наука оставаться вместе.
Читаю "Мост в чужую мечту". ШНыр 3. Странная все-таки серия. Но пока меня все еще тянет ее читать.
Цитаты из книги:
- Этот человек заразен.
- Почему заразен?
- Ему все равно во что верить, только бы ни во что не верить.
Книга – это деревце. Сажаешь и начинаешь терпеливо поливать. И стараешься не показывать никому и не выдергивать из земли, чтобы проверить, пустило ли оно корни. А то ведь и не пустит.
Порой человек разумом доходит до необходимости что-то изменить в себе, потому что всё - тупик. Но в тот момент, когда он понимает, что он в тупике, он почему-то круто поворачивает и пятится назад. Так и рыба. Доплывает до стенки аквариума и притворяется, что никакого аквариума нет. Плывет обратно. Ей так выгоднее. И спокойнее.
Все камни, которые мы подбрасываем – со временем обязательно к нам возвращаются. Но порой возвращаются не сразу, и мы не замечаем следственной связи.
Освещенная фонарями Москва, холодная и ветреная, наполнялась странным ночным народом, днем точно не существующим и, вероятнее всего, отсыпающимся. И ночью в воздухе носилось гораздо больше мыслей – ярких, тонких, интересных. Казалось, небо приближалось к земле.
Самая сложная наука – наука оставаться вместе.
Знаешь,
я хочу, чтоб каждое слово
этого утреннего стихотворенья
вдруг потянулось к рукам твоим,
словно
соскучившаяся ветка сирени.
Знаешь,
я хочу, чтоб каждая строчка,
неожиданно вырвавшись из размера
и всю строфу
разрывая в клочья,
отозваться в сердце твоем сумела.
Знаешь,
я хочу, чтоб каждая буква
глядела бы на тебя влюбленно.
И была бы заполнена солнцем,
будто
капля росы на ладони клена.
Знаешь,
я хочу, чтоб студёная вьюга
покорно у ног твоих распласталась.
И хочу,
чтобы мы любили друг друга
столько,
сколько нам жить осталось.
(Р. Рождественский)
я хочу, чтоб каждое слово
этого утреннего стихотворенья
вдруг потянулось к рукам твоим,
словно
соскучившаяся ветка сирени.
Знаешь,
я хочу, чтоб каждая строчка,
неожиданно вырвавшись из размера
и всю строфу
разрывая в клочья,
отозваться в сердце твоем сумела.
Знаешь,
я хочу, чтоб каждая буква
глядела бы на тебя влюбленно.
И была бы заполнена солнцем,
будто
капля росы на ладони клена.
Знаешь,
я хочу, чтоб студёная вьюга
покорно у ног твоих распласталась.
И хочу,
чтобы мы любили друг друга
столько,
сколько нам жить осталось.
(Р. Рождественский)
18:27
Кусочки разных мыслей.
За окном совсем весна. Тепло. Солнечно. Сухо. Теплый ветер. Уже совсем летний яркий закат. Такое спокойное уютное чувство на душе.
Я ем тортик. По вкусу ничем не отличить от зубной пасты "Дракоша" с банановым вкусом, у меня такая в детстве была.
В группе просто какое-то помешательство на свадьбах. Я как всегда последняя узнаю все новости. У меня, оказывается, еще одна одногруппница замуж собирается.
Я всегда исправляю запятые в стихотворениях, не знаю как они правильно называются, ну которые пишутся безо всех знаком препинания. И обязательно в начале строчки ставлю большую букву. Иначе просто не воспринимаю стихи.
Сейчас включила список песен, когда-то любимых, но теперь уже давно такую музыку не слушаю. И каждая песня из почти тысячи хранит в себе воспоминания - плохие, хорошие... когда слышу каждую песню, которую, вроде бы, давно забыла, вспоминаю что-то, что тоже, вроде бы, совсем и не помнила...
Музыка пахнет воспоминаниями..(с)
На углу тополь срубили - он был большой, очень высокий, но тонкий. На нем жили вороны. А летом с него летел пух, словно снег. А еще крона тополя была похожа на голову собаки. И поэтому дереву многие знакомые запомнили мою улицу. А теперь тополь срубили. Словно друга потеряла.
Интересный факт, который только что прочитала: Маяковский подарил своей возлюбленной Лиле Юрьевне Брик кольцо с её инициалами — «Л Ю Б». Будучи расположенными по кругу, эти буквы складывались в бесконечное «ЛЮБЛЮ»
Я ем тортик. По вкусу ничем не отличить от зубной пасты "Дракоша" с банановым вкусом, у меня такая в детстве была.
В группе просто какое-то помешательство на свадьбах. Я как всегда последняя узнаю все новости. У меня, оказывается, еще одна одногруппница замуж собирается.
Я всегда исправляю запятые в стихотворениях, не знаю как они правильно называются, ну которые пишутся безо всех знаком препинания. И обязательно в начале строчки ставлю большую букву. Иначе просто не воспринимаю стихи.
Сейчас включила список песен, когда-то любимых, но теперь уже давно такую музыку не слушаю. И каждая песня из почти тысячи хранит в себе воспоминания - плохие, хорошие... когда слышу каждую песню, которую, вроде бы, давно забыла, вспоминаю что-то, что тоже, вроде бы, совсем и не помнила...
Музыка пахнет воспоминаниями..(с)
На углу тополь срубили - он был большой, очень высокий, но тонкий. На нем жили вороны. А летом с него летел пух, словно снег. А еще крона тополя была похожа на голову собаки. И поэтому дереву многие знакомые запомнили мою улицу. А теперь тополь срубили. Словно друга потеряла.
Интересный факт, который только что прочитала: Маяковский подарил своей возлюбленной Лиле Юрьевне Брик кольцо с её инициалами — «Л Ю Б». Будучи расположенными по кругу, эти буквы складывались в бесконечное «ЛЮБЛЮ»
Лучшим доктором в мире считается время.
Я давно не грущу, обходя этот дом,
А пройдешь мимо дома - и что-то защемит,
И чуть-чуть поболит. И отпустит потом...
Я давно не грущу, обходя этот дом,
А пройдешь мимо дома - и что-то защемит,
И чуть-чуть поболит. И отпустит потом...
Рассвет сегодня красивый... будет, наверно, теплый весенний день.
Счастье, а ты какое?
Можно с тобой проснуться?
Сердцем хочу, рукою
Тихо тебя коснуться.
Может, зашло ко мне бы,
Так…погостить немножко,
Вместе со мною с неба
Звезды ловить в ладошку?
Видишь, они кружатся
В свете огней вечерних,
Чистым листом ложатся,
Поверху прошлой черни?
Мы улыбнемся людям,
Пусть улыбнутся тоже,
Знаешь, тогда мы будем,
Чуточку все похожи.
Ты подари им радость
Данной тебе лишь властью...
Знаешь, я догадалась,
Что называют счастьем...
Можно с тобой проснуться?
Сердцем хочу, рукою
Тихо тебя коснуться.
Может, зашло ко мне бы,
Так…погостить немножко,
Вместе со мною с неба
Звезды ловить в ладошку?
Видишь, они кружатся
В свете огней вечерних,
Чистым листом ложатся,
Поверху прошлой черни?
Мы улыбнемся людям,
Пусть улыбнутся тоже,
Знаешь, тогда мы будем,
Чуточку все похожи.
Ты подари им радость
Данной тебе лишь властью...
Знаешь, я догадалась,
Что называют счастьем...
Комментарии (4)
ФЛЕЙТИСТ
Ты смеёшься, как бес, приручил свечу, научился спускать курок. Эти шрамы идут твоему плечу, как отметины ста дорог. Ты бежишь, как собака, вперёд и прочь (был бы кто-то, кто мог позвать!), но тебя обожает любая дочь и боится любая мать.
И, куда б ни пошёл, узнают давно залихватский бездомный свист.
Это всё так заманчиво, так смешно, но бессмысленно - да, флейтист?
А в садах её вечно лежит роса, и в чертогах её - хрусталь, она ходит по травам и небесам и рисует водой печаль. Ровен голос её и спокоен сон, и не рвётся послушный стих. Она знает сто тысяч чужих имён, но, конечно, не помнит чьих. Нерушим и прекрасен её покой, пуст и светел уютный дом, словно боги создали её такой и оставили под стеклом.
Так куда тебе, смертный, её хватать, на неё и смотреть нельзя, разве что излохматив морскую гладь и пустыни избороздя, чтобы там, где шагнул, колосилась рожь, чтоб был жемчуг в твоей сети. Только шёл бы ты лучше куда идёшь, не пытаясь её найти. Ты её не приманишь своей свечой и дешёвым своим вином.
В горле сухо, колюче и горячо, а вокруг, как всегда, Содом. И ты шепчешь сквозь дым и хмельной туман: может, я не настолько глуп, может, ей тоже хочется дальних стран, так, как мне - её глаз и губ? И я даже, наверное, буду жив, если пламя пройду и лёд, но мне точно не выжить, о ней забыв...
Только кто ж её разберёт.
И вот, в пьяном угаре, в слепой тоске ты вдруг флейту берёшь, как меч, и она поначалу дрожит в руке, но себя ведь нельзя беречь. И сначала ты трелью пронзаешь дым, а потом отступает явь. Всё становится сразу таким простым, и ты знаешь, что точно - прав. Будут ветры меняться, срываться дни, все забудут их звук и вкус. Но останется небо, огни, дожди и твой хриплый бездомный блюз. И никто не узнает потом, кому посвящаешь ты этот бой.
И однажды, пробившись сквозь пыль и тьму, ты увидишь её живой. И тогда ты узнаешь, как ты крылат, и насколько ничтожен страх.
У неё вдруг окажется грустный взгляд и загар на худых плечах, лебединая шея и тонкий нос, удивлённый изгиб бровей. Будет запах костра у её волос.
Глупый мальчик, беги за ней.
От тебя до неё - бесконечный круг, как от марта до ноября.
Но пока твои пальцы рождают звук, это значит, что всё не зря.
Светлана Галкина
Ты смеёшься, как бес, приручил свечу, научился спускать курок. Эти шрамы идут твоему плечу, как отметины ста дорог. Ты бежишь, как собака, вперёд и прочь (был бы кто-то, кто мог позвать!), но тебя обожает любая дочь и боится любая мать.
И, куда б ни пошёл, узнают давно залихватский бездомный свист.
Это всё так заманчиво, так смешно, но бессмысленно - да, флейтист?
А в садах её вечно лежит роса, и в чертогах её - хрусталь, она ходит по травам и небесам и рисует водой печаль. Ровен голос её и спокоен сон, и не рвётся послушный стих. Она знает сто тысяч чужих имён, но, конечно, не помнит чьих. Нерушим и прекрасен её покой, пуст и светел уютный дом, словно боги создали её такой и оставили под стеклом.
Так куда тебе, смертный, её хватать, на неё и смотреть нельзя, разве что излохматив морскую гладь и пустыни избороздя, чтобы там, где шагнул, колосилась рожь, чтоб был жемчуг в твоей сети. Только шёл бы ты лучше куда идёшь, не пытаясь её найти. Ты её не приманишь своей свечой и дешёвым своим вином.
В горле сухо, колюче и горячо, а вокруг, как всегда, Содом. И ты шепчешь сквозь дым и хмельной туман: может, я не настолько глуп, может, ей тоже хочется дальних стран, так, как мне - её глаз и губ? И я даже, наверное, буду жив, если пламя пройду и лёд, но мне точно не выжить, о ней забыв...
Только кто ж её разберёт.
И вот, в пьяном угаре, в слепой тоске ты вдруг флейту берёшь, как меч, и она поначалу дрожит в руке, но себя ведь нельзя беречь. И сначала ты трелью пронзаешь дым, а потом отступает явь. Всё становится сразу таким простым, и ты знаешь, что точно - прав. Будут ветры меняться, срываться дни, все забудут их звук и вкус. Но останется небо, огни, дожди и твой хриплый бездомный блюз. И никто не узнает потом, кому посвящаешь ты этот бой.
И однажды, пробившись сквозь пыль и тьму, ты увидишь её живой. И тогда ты узнаешь, как ты крылат, и насколько ничтожен страх.
У неё вдруг окажется грустный взгляд и загар на худых плечах, лебединая шея и тонкий нос, удивлённый изгиб бровей. Будет запах костра у её волос.
Глупый мальчик, беги за ней.
От тебя до неё - бесконечный круг, как от марта до ноября.
Но пока твои пальцы рождают звук, это значит, что всё не зря.
Светлана Галкина
19:57
Нежное.
Мне с тобой в сто раз легче,
Ты обними крепче.
В такую погоду хочется жить вместе..(с)
Они не просили у жизни ничего особенного. Просто хотели прожить ее вместе.. (с)
А свой - он тёплый. У него и глаза другие. (с)
Ты обними крепче.
В такую погоду хочется жить вместе..(с)
Они не просили у жизни ничего особенного. Просто хотели прожить ее вместе.. (с)
А свой - он тёплый. У него и глаза другие. (с)
К женщине как-то пришло настоящее счастье.
Оно, как и люди, имело глаза и уши.
Назвало мужское имя, сказало: “Здрасте!” —
И вдруг оказалось, что больше никто не нужен.
И то, что казалось сложным, вдруг стало просто.
И все, что не нравилось, вдруг оказалось нормой.
А разве бывает счастье чуть выше ростом,
Без глаз с прищуром и с носом не этой формы?
Оно, как и люди, имело глаза и уши.
Назвало мужское имя, сказало: “Здрасте!” —
И вдруг оказалось, что больше никто не нужен.
И то, что казалось сложным, вдруг стало просто.
И все, что не нравилось, вдруг оказалось нормой.
А разве бывает счастье чуть выше ростом,
Без глаз с прищуром и с носом не этой формы?
Не бывает..
20:43
О книгах. И о жизни.
Ты знаешь все в этот день сливается в одну тень... (с) Lumen
А за окном снег. Снова. Хотя 22 марта.
А вчера было тепло. Даже без шапки, наконец-то, ходила и на каблучках. Такой воздух был..свежий, по-настоящему весенний. Такое ощущение счастья от предстоящей весны. Давно такого не было. Много лет я не любила весну. А тут.. радуюсь солнцу, лужам, теплу... даже эта грязь не раздражает.. а скоро и дожди начнутся.. ^-^
За два дня три книги. Небольшие правда. Мурашова "Взгляд", "Радж" значит бродяга" и "Кто последний - мы за Вами".
"Взгляд" - книга о любви. Она искала его всю жизнь, а он ее..не искал, но помнил. Они так и не встретились. И она выбрала того, кто всегда был рядом не смотря ни на что.. Странно, вроде бы достаточно банальный сюжет. Но так написано, что мне понравилось и запомнилось. Детали. Просто мурашки по коже были когда читала.
"Радж" значит бродяга" - книга о собаке. Совсем маленькая. Странная книга.
Но больше других мне запомнилась последняя книга.
"Кто последний - мы за Вами". Я просто растворилась в этой книге. Как же я люблю это ощущение, когда полностью растворяешься в книге. Когда после прочтения книги что-то внутри меняется. Когда просто физически это чувствуешь. Ни с чем не сравнимое ощущение. И бывает только от самых../просто самых, другого слова и не подобрать/ книг. И заставила задуматься..что же будет с миром. Хоть книга и оставила тревожное ощущение, но очень понравилась Давно такого не было. Таких ощущений от прочитанной книги.
Я слышал, что жизнь – неплохая штука, но я предпочитаю чтение. (Смит)
И еще..
Больше всего я хочу прийти к тебе и лечь рядом. И знать, что у нас есть завтра. (с)
Все-таки я очень счастливая..