Иногда то, что мы знаем, бессильно перед тем, что мы чувствуем.

© Стивен Кинг

Руки все в царапинах - собирала кабачки. Огурцы в колесах все погибли, там земля даже отошла от края с такой влажностью, все овощи портятся не успев вырасти до конца, а в прогнозе потепление, но дожди еще на неделю. А мы завтра хотели потолок покрасить и в лес уйти, дождь совсем не нужен.

Настроение какое-то... я все время думаю об одном и том же, хотя ничего нового тут не придумать. Грустно и... больно. Да, это больно, хотя еще не все потерянно.

Котенок оказался кошкой и теперь я не могу придумать ему имя. Я хотела, чтобы это был кот. А кошка... ну Тучка или Багира (но так зовут почти всех черных кошек), больше в голову ничего не приходит. Пушистой, наверно, будет. Уже очень подросла.

Хочется писать, а о чем не знаю. Надеюсь это скоро пройдет. Чтобы запись содержала хоть что-то интересное, вот чудесная картинка (когда уже дайрики начнут их нормально загружать).

А мне срочно нужно вдохновение и силы радоваться тому, что у меня есть. Или хотя бы хорошее славянское фэнтези и большая шоколадка.



Волчьи тропы непроходимы,
Снами Велеса дышит лес,
Там, где боги ещё любимы,
И не тронут покой небес…
Там, где женщины все колдуньи,
А у воинов сны легки
Там, в июньское полнолунье,
Всю печаль заберут костры.

Иногда прорастает хмелем
Тайных предков тугая вязь,
И так хочется, ветру веря,
На бескрайних лугах пропасть.
Эта древность в крови и в сердце,
И в забытом узоре слов,
Потаённая в память дверца,
В заповедную глубь веков.

Слышишь... Бродят по лесу Сказки,
В изумрудный, полночный час.
Улыбаясь, снимают маски
Те, кто жил на земле до нас.

Яна Чернявская