Дождь льет пеленою и скрывает от меня мир. И пусть скроет его от меня. Он не нужен мне, как и я никому не нужен в мире. (с) М.А. Булгаков


За городом идет снег. Такой вот у нас июль. Уже неделю, наверно, так холодно стало, идет дождь. Мелкий, совсем осенний дождь. Небо такое серое и низкое. И ветер, холодный порывистый ветер, ломающий снова деревья по всему городу.

Мне холодно, очень холодно. Я сижу под одеялом, надела самый теплый свитер и все равно очень замерзла. Думали с сестрой сварить суп куриный- обнаружилось, что нет муки для лапши, решили потушить мясо с картошкой - закончился газ, не удивлюсь, если как только мясо окажется в духовке (решили тогда запечь), то отключат электричество.

Ночью смотрела финал чемпионата, с часу ночи до четырех утра. В целом, немецкий футбол мне нравится больше, но ночью стихийно начала болеть за Аргентину и огорчилась, когда она не выиграла. Но больше всего мне запомнился совсем не матч, а как статуя Христа окрасилась в цвета немецкого флага...

Сейчас реже стала писать в дневник по одной причине - ничего не происходит, все мои занятия сводятся к сбору колорадских жуков (но в последние идти и этого нет, дождь идет), бесконечному мытью посуду, упражнениям и чтению. Настроение подходит к погоде - не хочется даже читать, хочется лечь и уснуть до тепла. Мне даже не грустно, а просто холодно и скучно, хотя все, казалось бы, в порядке.

В выходные на пару часов становилось легче, мне было так уютно с Олегом... но сейчас кажется, что это было уже давно, хотя это было вчера. Зато сон сегодня был про него хороший, теплый-теплый.




Я спокойна, я слушаю дождь,
В нем пытаюсь услышать тебя
Голос твой, ты так нежно зовешь,
Ты зовешь меня шумом дождя.
Ты сбегаешь потоками с крыш
Застываешь ручьем на руке
И срываясь на землю летишь.
Как не думать сейчас о тебе,
Если ты моей нежностью стал?
Ты в ладонях моих утонул,
Ты по имени тихо назвал,
Ощутила дождя глубину.
Я люблю, понимаешь, люблю,
Или жду, что меня позовешь.
Видишь, я этой ночью не сплю,
Я по-прежнему слушаю дождь... (с)